Hij liep naar de microfoon bij de band.
Hij tikte er twee keer op.
De zaal werd stil.
Alle blikken waren op hem gericht.
“Ik hoop dat jullie allemaal genieten van deze prachtige bruiloft,” begon hij.
“Gefeliciteerd, Charlotte en Marcus.”
De locatie is schitterend, en het eten is uitstekend.
“Voordat we de taart aansnijden, wil ik iets zeggen.”
Mijn hart zonk.
“Velen van jullie kennen mij als Daniel Weston—van de Weston Group, de Fortune-lijst, en allerlei andere titels die men vaak noemt.”
Maar niets daarvan is zo belangrijk als de vrouw van wie ik hou.
De vrouw die hier naast me staat.
Ter illustratie: hij stak zijn hand naar de mijne uit.
Dit is Isabelle.
Zij is mijn verloofde.
Ze is ongelooflijk intelligent, meelevend, en heeft een werkethiek zonder gelijke.
Maar vandaag is ze behandeld als een bijzaak.
Als iemand van wie je alleen hulp vraagt.
Alsof ze een buitenstaander was.
Een diepe stilte.
“Dat,” voegde hij eraan toe, “is onacceptabel.”
Niet alleen omdat ze mijn partner is, maar omdat het moreel verkeerd is.
Niemand mag zich onbeduidend voelen in het gezelschap van mensen die zeggen dat ze weten wat liefde is.
Als mijn aanwezigheid hier betekent dat ik dat gedrag goedkeur, laat me dan duidelijk zijn—dat doe ik niet.
Charlotte’s kaak spande zich aan.
Vivian werd lijkbleek.
Daniel draaide zich naar me toe.
“Isabelle, jij verdient beter dan dit.”
“Kom met me mee.”
We liepen weg.
Gewoon zo.
Hij gaf zonder aarzelen de rest van de avond op.
We stapten in zijn auto en reden weg, nog steeds in onze trouwkleding.
